Arnolfi - Cervero

Arnolfi, Reif, Cervero, Dziovenas, 

Groso, Leiderman, Rogero, Alí,

Pérez Arango, Molinelli, Giglio, Szyniak 

Otros colores para nosotras. Poesía contemporánea de mujeres argentinas

Frida en su jardín en 1943

Siempre un poema de Viel

Qué calor hace, madre. Quiero inyectarme un poco de agua helada en la vena del brazo. Hasta en los cielos últimos necesita beber agua la carne. El verano en que resucitemos tendrá un molino cerca con un chorro blanquísimo sepultado en la vena. Viel Temperley

Marilyn con su perro llamado Ruffles en 1947

Llegan noticias de "Hay leña" en hogares feministas

Gracias a Whynotboth y Kokoro Libros.

Me gustó jugar al cuestionario de Eterna Cadencia ♡

"En la poesía hay algo mío que no conozco. La literatura me da cosas buenas. La poesía me da una soledad acompañada y para siempre". La poeta, nacida en 1986, vive en Entre Ríos y publicó el año pasado Hay leña (Caleta Olivia), después de títulos como Todo hace ruido.

1. ¿Cuál es el objeto más antiguo que conservás?

La guitarra criolla con la que mi mamá tocaba zambas en sus giras patagónicas cuando era adolescente. Hoy es la guitarra con la que canto los temas de María Elena Walsh que le gustan a mi hija.

2. ¿Qué libro de otro autor produjo en vos el efecto que te gustaría producir en quienes te leen?

"Si físicamente siento como si me levantasen la tapa de los sesos, sé que eso es poesía", dijo Emily Dickinson en 1870. Es un lindo efecto. Me pasa con la obra de Emily. En este momento también pienso en la manera de contar y decir de Claire Keegan, Lydia Davis, Idea Vilariño, Clarice Lispector, Wisława Szymborska, Jane Bowles. Me gusta lo que hacen con el lenguaje y con el silencio entre las palabras. Son simples y virtuosas. Trabajan con el corazón del desastre, la belleza de la demolición.

3. ¿Lo mejor y lo peor que te dio la literatura?

En la poesía hay algo mío que no conozco. La literatura me da cosas buenas. La poesía me da una soledad acompañada y para siempre.

4. ¿Cuál es el libro que más regalaste y por qué?

No tengo la costumbre de regalar un mismo libro. Sí suelo regalar poemas. Últimamente regalé Cuando los grandes árboles caen, de Maya Angelou. Me emociona todas las veces que lo leo. Es mirar para adentro y sentir un huracán.

5. ¿Como qué disco suena la música funcional de tu cabeza?

Múm es una banda islandesa que hace orfebrería musical. Fusionan instrumentos clásicos como violines y acordeones con música electrónica. Las voces son muy extrañas. Todo es suavidad como en una canción de cuna y de repente, la gravedad se abre paso. Es una música que alumbra y da sombra al mismo tiempo. Me sirve para entrar en ritmo. Yesterday was dramatic – Today is ok es su primer disco, así los conocí, hace más de diez años.

6. ¿Cuál fue el color más hermoso que viste en tu vida y dónde aparecía?

El color más hermoso está en el cielo del litoral cuando atardece.

7. ¿Con qué escritor o escritora que ya no pisa el mundo de los vivos quisieras tomar un taller literario?

Me hubiera gustado conocer a Silvina Ocampo. "No soy sociable, soy íntima". La tengo presente muchas veces. "Soy valiente porque siempre tengo miedo", anotó en un poema.

8. Un libro que hayas prestado y no te devolvieron.

Me angustia pensar en los libros que me faltan. Mi mente almacena todos los casos. Ahora cuento los que presté hace mas tiempo. La revolución electrónica de Burroughs, editado por Caja negra, lo quería mucho. Cuestiones con la vida de Costantini, una primera edición hermosa. Y un ejemplar gastado y muy viejo de las Cartas a un joven poeta de Rilke. Siento que no tengo que prestar más libros, pero me vuelvo a entusiasmar. Me doy cuenta que presto un libro como quien realiza una ofrenda: pongo a disposición de una persona querida, una maquinita de placer.

9. ¿Cómo ordenás tu biblioteca? ¿Nos mandás una foto?

En la casa de mi infancia conservo parte de mi biblioteca personal aunque me fui hace tiempo. En esa biblioteca quedan muchos de los libros que leí durante la niñez y la adolescencia y faltan los que traslado conmigo. No tengo un orden en la biblioteca. Hay pilas de libros por toda la casa. En la alacena, en el escritorio, en el cuarto. Los libros se desparraman en distintas paredes y lugares de la casa adonde vivo. Comparto dos fotos.

“Las mujeres como los negros, los colonizados, la clase trabajadora, a medida que tomamos conciencia, menos queremos dádivas. Queremos lo que nos pertenece por derecho y nos arrebatan día a día, es decir, todo”, escribió María Elena Walsh en Carta a una compatriota (1973).

El día del libro, Henry Miller, la poesía, el fuego, las redes

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“Un libro no es mejor que una roca, un árbol, una criatura salvaje, una nube, una ola o una sombra en la pared y, por lo general, no tan bueno como ellas. Quienes escribimos no estamos en deuda con los libros, sino con las cosas que nos impulsan: la tierra, el aire, el fuego y el agua”, dijo Henry Miller alguna vez. Recordé esa nota con ocasión del día del libro. Después prendí la computadora y me encontré con una sorpresa. Me etiquetaron en una foto muy linda. Una serie de libros sobre un acolchado blanco. Una lectora voraz jugó a mirar su biblioteca y elegir su seleccionado preferido. Ahí están mis poemarios "Hay leña" y "Todo hace ruido" junto a libros que yo también quiero mucho. No conozco a Lucía Santa María pero me dieron ganas de abrazarla.

Lluvia - Geraldino Brasil

Tres días de lluvia.
Veinte murieron en Recife y en Olinda dos
barracas resultaron destruidas.
Según las autoridades la culpa es de la lluvia.
Pero la lluvia es inocente de ese crimen.
La lluvia era bella.

Kikirikyrie - Susana Thénon

dios nos ayude o dios no nos ayude

o nos ayude a medias

o nos haga creer que nos ayuda

y después mande decir que está ocupado

o nos ayude oblicuamente

con un piadoso "ayúdate a ti mismo"

o nos acune en brazos canturreando que vamos a cobrar

si no dormimos inmediatamente

o nos susurre que hoy estamos y mañana ay también

o nos cuente la historia de la mejilla

y la del prójimo y la del leproso

y la del muchacho lunático y la del mudo que habla

o se coloque los auriculares

o nos sacuda fuerte rugiendo que vamos a cobrar

si nos despertamos inmediatamente

o nos haga el test del árbol

o nos lleve al zoológico a mirar

cómo nosotros nos miramos

o nos señale un viejo tren sobre un fantasma de puente

apuntalado por carteles de pañal descartable

dios nos ayude o no o a medias

o renqueando

dios nos

dios qué

o más o menos

o tampoco

2 poemas de Roberto Malatesta

No será esta la primera vez

No será ésta la primera vez

que alguien se presente y dé

un empujón al adormecido planeta.

No se trata de un acontecimiento especial,

de una conquista o descubrimiento,

se trata de que el perro tiene nuevo nombre,

se trata del nombre con que lo llama mi hijo,

a él responde fielmente y nosotros

nos hemos acostumbrado, es más,

un poco olvidamos el antiguo nombre.

Y bien, no será ésta la primera vez

que alguien llega y aceita

los herrumbrados ejes del aburrido mundo.

(Las vacas y otros poemas – 1994)

Estrellas

Mi perro y yo miramos las estrellas

y somos casi hermanos.

Yo soy el que más sabe de los dos, las estrellas

no notarán la diferencia.

Desde esta posición

quien pretende saber

es como aquel que salta

y por ello se cree cerca del cielo.

Mi perro y yo miramos las estrellas,

ninguno de los dos

llegará más allá de sus narices.

No obstante, qué bueno bajo el rocío,

contemplar las estrellas es tan bello

y simple, que mi perro y yo, hermanados,

sabiendo casi nada

lo comprendemos todo.

(No importa el frío - 2003)

Función social de la poesía - Juana Bignozzi

Función social de la poesía

si toda vida es referencia a nuestra vida

espero dejar una palabra

que ampare a alguien

en estas tardes inhóspitas de recuerdos

*

La vida plena

A algunos les han quitado las ganas de hablar,

pasan mudos por el amor, aman perros vagabundos

y tienen una piel tan sensible

que nuestros pequeños saludos cotidianos

pueden producirles heridas casi de muerte.

Nosotros, seres amables e inofensivos,

miramos los gatos enfermos, las mujeres con collares

que pasan por la calle

y sentimos un desamor agradable,

casi suficiente.

*

Le entrego mi nombre a la vida que sube

Detrás de estos juegos de inteligencia

detrás de nosotros, que estamos en lo que podemos,

que sólo manejamos vasos al borde de la lluvia

vinos amicales,

fosforescencias del mar tienen su nombre,

que yo sólo puedo decir a través de ojos lánguidos,

sonrisas tristes mi amor devastado.

Tan pobres que éramos,

y ahora los que vienen de Cuba, los que van hacia Cuba,

entran en mi lenta ternura de mujer que vive junto a un río

hacen insoportable nuestra miseria.

*

La literatura en serio

Como sufro y me aburro resulto bastante divertida,

a veces represento situaciones,

la mujer comprensiva, el hombre triste;

como no tengo sentido de la oportunidad,

puedo interrumpir la mejor escena de amor,

y para que nadie dude de mi inteligencia,

me ocupo de problemas casi ridículos.

Rodeada de gente que espera cosas de la vida

o practica la tragedia,

mis explosiones de júbilo son bastante frecuentes,

y como me regalo horizontes, cucharas que vacían mi corazón,

casi siempre estoy triste,

por eso mi alegría es digna de verse.

3 poemas de Paulina Vinderman

2

He llegado a un hotel tan ruinoso como mi alma antes del viaje.

Suelen llamar café al brebaje que preparan por la mañana

y no existen cerraduras en las puertas.

La felicidad debe parecerse bastante

a este estado de exposición a los detalles

y a una oscura revancha sobre "los elementos del desastre".

El tarareo del mar llega hasta mi hamaca

y el salitre hasta la máscara

de mi pobre memoria.

La soledad tiene patas de ángel en este lugar;

no escribirá nada, no puede escribir nada,

pero acribillará a preguntas mi pasión por lo astroso.

Desde acá, las ciudades

son arcaicas esculturas de asfalto y de vidrio

iluminadas por las matemáticas,

como lo son los durazneros por la estructura musical

del viento al anochecer.

3

Hoy vino la muerte. Es bella y callada

pero los gatos se asustaron.

Se llevó a Concepción, la tejedora

de la casa amarilla junto al mercado.

Se la ve pequeñita y oscura -como una lenteja-

dentro del bote,

el bote que empujarán a la corriente, al río del río.

Antes la cubrimos de muñecos de trapo,

coloridos, imperfectos y torpes, como la vida.

El sol brilla como el de los tapices

y los perros tienen los ojos cenicientos y solemnes

como los míos.

Ojos de ceremonia y de señuelo.

Hoy vino la muerte. Desandamos juntas

el sendero hasta el cruce.

Es turbia y neutral, como el río,

como mi tazón de aluminio, como mi corazón

que es todo río.

4

Si el mundo me invita a un café esta mañana,

podré sobrevivir.

Después de todo, nadie más que el viento

me trajo hasta aquí. El viento y la locura

de hablarle en voz alta, sin pedirles permiso

a los dioses de arena.

"No amé a quienes amé lo suficiente".

(tan sólo con reconocerlo podría regresar.)

El exilio es una perla barroca

pero el destierro un túmulo orgulloso de sus frases

inconclusas.

Las hojas del banano le dan una desganada frescura

a mi rincón (a mi mirada).

Veo a la vida como algo desenfocado y hermoso.

Un bosque que susurra,

sólo hay que esforzarse por escuchar.

de Hospital de veteranos