Apuntes - Alberto Szpunberg

Es así, como la lluvia en la tarde,
nunca termino de llegar al fondo de tus ojos.
Demasiado dolor para hablar sueltamente del futuro,
cuando el húmedo brillo de la corteza huele a un bosque
crecido de golpe en el corazón del invierno, esta tarde, esos muertos.

Pero a qué abrazarme sino a tí, contra qué ventana
ver los hilos de la lluvia sino en tus ojos,
desde qué espera, bajo qué silencio.

A qué huele la tibieza de tu abrigo de lana
si no a esta lluvia, si no a tí misma,
tejida y desflecándose en el aire de la tarde?

En la hornalla ronronea el agua.
Encendamos un cigarrillo en su fuego y fumemos tranquilos:
existes, vivimos, y creo que te amo.

Uno de Alberto Szpunberg

Ahora me doy cuenta del principio del deseo:

una brasa roza a otra brasa y brota la llama

y la llama de pronto es luz, calor, historia y alimento,

siempre y cuando alguien se incline sobre ella

y en ella vuelque toda el alma por los labios entreabiertos.

Al fin y al cabo, ninguna chispa enciende la pradera;

sólo el corazón, cuando desea de corazón, arde y se expande.

Una pregunta de Alberto Szpunberg

Y es la hiedra que trepa entre las grietas y echa gajos,

y es el picaflor que bebe la dulzura y alza el vuelo,
y es la hormiga que se alimenta de raíces y abre el camino,
y es la frente que se inclina y da contra la piedra,
y es la sangre la que hace polvo tanta grandeza,
tanta eternidad desmoronada hasta el absurdo.

¿Cómo es que tropezamos con nosotros mismos?

Bando – Alberto Szpunberg

A ver ese fuego los que traen

la leña los residuos

rápido mis trozos de corazón

mis huesos para darles duro

a ver esos dónde están que convocaron huracanes

para hurgar la brecha bogar en sus barquitos

las cenizas empecinadas aporreadas relocas

a ver los quemados los ahogados

los inundados los desbordes

paso a mis grandes resuellos

que vienen degollando

vos, pedazo de amor, plantate acá.