Después de una semana de fina garúa
hoy salió el sol.
Las madres, lavan
cuelgan
lavan, cuelgan.
El cansancio de las madres
extenuadas
exhaustas.
La ropa flamea
una camisa blanca
un buzo rojo
un pantalón azul
una polera verde
una remera amarilla
la blusa
escurren mugre
partículas de luz drenan la tela.
Las doñas aprovechan el sol frío del mediodía
tensan sogas entre árbol y árbol
cuelgan allí su ropa mojada
su trabajo tempranero.
El viento zarandea
la ropa tendida
banderas de pobreza
ondulan elegantes
al costado de la Panamericana.
de Sucesos orilleros, Poesía reunida 1993-2015, de Guillermo Neo (Ediciones Neutrinos, 2015)
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Wednesday, December 14, 2016
Tuesday, August 09, 2016
La casa del girasol - Guillermo Neo
Los girasoles crecen frente a la casa.
Pegado al alero,
floreció el girasol más grande de todos:
tendrá metro y medio de alto
y su flor es del tamaño de un plato playo amarillo.
Ahora, mi casa no es una casa cualquiera
Ahora, mi casa es la casa del girasol.
Mi vecina O. dice que germinaron
De las semillas que les da de comer a los loros.
y ¿quién sabe? Tal vez sea así.
Hoy no se ve el sol
los girasoles se desploman hacia delante
como haciendo una reverencia a un dios ausente.
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