¿Qué tengo para decirte
cuando nos encontremos?
Sin embargo—
estoy acá, pensando en vos.
La mancha del amor
se extiende sobre el mundo.
Amarilla, amarilla, amarilla,
devora entre las hojas,
unta de azafrán
las ramas enastadas que se inclinan
pesadamente
contra un cielo blando y violáceo.
No hay luz
—solo una mancha espesa como miel
gotea de hoja en hoja
y de rama en rama,
estropeando los colores
del mundo entero.
Estoy solo.
El peso del amor
me sostuvo
hasta que mi cabeza
dio contra el cielo.
¡Mirame!
Mi pelo chorrea néctar
—los tordos se lo llevan
sobre sus alas negras.
Mirá, mis brazos y
mis manos por fin están
sin hacer nada.
¿Cómo puedo decir
si voy a volver a amarte como ahora
alguna vez?
x
El descenso
El descenso nos llama
como nos llamó el ascenso
La memoria es como
un logro,
una especie de renovación
casi
una iniciación, nuevos espacios abiertos
habitados por hordas
y por tanto, no implica
nuevas especies—
pues su movimiento
se dirige hacia destinos nuevos
(aunque hayan sido abandonados)
Ninguna derrota se compone sólo de derrota— pues
el mundo que abre siempre es un lugar
hasta entonces
insospechado. Un
mundo perdido,
un mundo insospechado,
nos llama a nuevos lugares
y ninguna blancura (perdida) es tan blanca como
el recuerdo de la blancura
Con la tarde, el amor despierta
aunque sus sombras
vivas por el brillo
del sol—
somnolientas ahora se abandonen
al deseo
El amor sin sombras surge ahora
comienza a despertar
conforme la noche
avanza.
El descenso
hecho de desesperanza
sin logros
cae en la cuenta
del nuevo despertar:
que es el revés
de la desesperanza.
Así, lo que no logramos,
lo negado al amor,
lo que hemos perdido antes—
se hace descenso
sin fin, indestructible.
x
Réplica
El amor es como el agua o el aire,
queridos conciudadanos;
purifica y disipa los gases nocivos.
Es cómo la poesía también
y por las mismas razones.
El amor es un tesoro tan valioso,
queridos conciudadanos,
que, si yo fuera ustedes, lo
guardaría bajo siete llaves-
¡como el aire o el Atlántico o
como la poesía!
x
La acacia en flor
Entre
verdes
rígida
vieja
brillante
quebrada
rama
vuelve
blanco
suave
mayo
nuevamente
x
El poema
Todo está en
el sonido. Una canción.
Muy rara vez una canción. Debería
ser una canción – con
detalles concretos, avispas,
una genciana – algo
inmediato, tijeras
abiertas, los ojos
de una mujer– al despertar
centrífuga, centrípeta
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