El cuarto
Es la historia de siempre, la manera en que
ocurre
a veces en invierno, a veces no.
Quien la escucha se ha dormido,
las puertas del armario de su infelicidad
se abre
y entra en su cuarto la desgracia-
muerte al amanecer, muerte al anochecer,
sus alas de madera agitan el aire,
sus sombras, la leche derramada que llora
sobre el mundo.
Hay necesidad de finales sorprendentes;
el verde prado donde las vacas arden como
papel impreso,
donde el granjero se sienta y mira,
donde nada, cuando ocurre, es demasiado
terrible.
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