La fiesta es el sábado 🚀✨🎶📚

El día de verano - Mary Oliver

¿Quién creó el mundo?

¿Quién dio forma al cisne y al oso negro?

¿Quién hizo al saltamontes?

Me refiero a este saltamontes,

el que acaba de saltar en la hierba,

el que come azúcar de mi mano,

el que mueve sus mandíbulas

hacia atrás y hacia adelante,

en vez de arriba y abajo,

el que mira a su alrededor con sus ojos

enormes y complicados.

Ahora levanta una de sus patas 

y se lava la cara meticulosamente.

Ahora abre las alas y se va volando.

Yo no sé con certeza qué es un rezo.

Sí sé prestar atención, 

sé cómo caer sobre el pasto, 

cómo arrodillarme en el pasto,

cómo ser bendita y perezosa,

cómo andar por el campo

que es lo que hice todo el día.

Decime, ¿qué más debería haber hecho?

¿No es que todo muere al fin, y demasiado pronto?

Decime, ¿qué pensás hacer con tu única,

salvaje y preciosa vida?

La ciénaga - Mary Oliver

Anoche, bajo la lluvia, unos hombres treparon

el alambrado del centro de detención.

En la oscuridad se preguntaron si iban a lograrlo

y supieron que lo tenían que intentar.

En la oscuridad treparon el alambre de púas, manojo

tras manojo.

En la oscuridad, también, capturaron a la mayoría

y los mandaron de nuevo adentro.

Pero unos pocos todavía están trepando, o vadeando

la ciénaga azul del otro lado.

¿Cómo se sentirá agarrar el alambre de púas como

si fuera un pedazo de pan o un par de zapatos?

¿Cómo se sentirá agarrar el alambre de púas como

si fuese un plato y un tenedor, o un puñado de flores?

¿Cómo se sentirá agarrar el alambre de púas como

si fuese el picaporte de una puerta, papeles de trabajo o

una sábana limpia con la que te querés cubrir el cuerpo?

Estoy atravesando el día como si fuera un alambre de púas

Por primera vez encontré un trébol de cuatro hojas 🍀

¡El libro está en imprenta! ¡Hay leña! 🔥

Gracias a Pablo Gabo Moreno por invitarme a participar del catálogo de Caleta Olivia. Gracias a Sara Paoletti Santochi –prólogo– y a María Folatelli –epílogo– por acompañarme con sus palabras tan generosas, soy muy afortunada, me doy cuenta. Gracias a Silvia V. y a Horacio Fiebelkorn por leer algunas de las primeras versiones de estos poemas con tanta dedicación. La foto de portada me encontró una madrugada. Me cuenta Gabo que el diseño y la maquetación es de Lucas Oliveira, gracias por eso. A fines de junio presentamos Hay leña junto al nuevo poemario del querido Gabilondo y estamos tramando un fiestón. Bueno, quería contarles, estoy muy contenta. Gracias a mi familia y a la jauría del amor ❤

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El amor - Idea Vilariño

Un pájaro me canta

y yo le canto

me gorgojea al oído

y le gorgojeo

me hiere y yo le sangro

me destroza

lo quiebro

me deshace

lo rompo

me ayuda lo

levanto

lleno todo de paz

todo de guerra

todo de odio de amor

y desatado

gime su voz y gimo

ríe y río

y me mira y lo miro

me dice y yo le digo

y me ama y lo amo

-no se trata de amor

damos la vida-

y me pide y le pido

y me vence y lo venzo

y me acaba y lo acabo.

Postal a Mario Santiago - Roberto Bolaño

Recuerda, Mario, la poesía ha hundido

a muchos; si los días favorecen la extensión

del viento, es porque el viento se extiende

con fuerza y ya nada queda por hacer sino

decir sí o no y contemplar esas manchas; nuestros

trabajos, por así decirlo, nos han arruinado

un buen número de sueños y el bosque

sigue intacto. ¿Cuál es el tamaño de nuestra

leyenda? Pobres muchachos arrastrados por la marea.

Un techo de estalactitas siempre se movió sobre

los caminos rurales. Y de tantas formas extremas

de comunicarnos ya sólo quedan mapas que ni el más joven

de nosotros puede leer. O tal vez sí. No lo sé.

Es difícil caminar una ciudad sin amor, pero

es más difícil caminar amando, como lo hicimos

nosotros en México D.F.

Un cuarto azul - Emilio Herrera

GO HOME

la función de esa maceta
es estar colgada
ventilar un paisaje muerto
ser decorado de la puerta
al límite de cerrarse

las macetas
son de aquella pared agrietada
me siento cerca de ellas,
llevo conmigo anotaciones,
¿cómo sería el mundo
si lo pintaran de azul?

tal vez
me animaría a ver las sombras
el umbral,
entraría a la casa
seguro de que el miedo
ahora es un papel
en forma de avioncito.

*

HABITAT

hoy mi habitación
es un depósito
ahí tiraron las cosas que no sirven
afiches apuntes objetos rotos
lo que cualquier hijo de vecino
tiraría a la basura

todas esas cosas
permanecen en este lugar,
no queda espacio para las mías

mi madre
mi padre
mi hermano
las dejaron ahí
chucherías del pasado
que a nadie le importa.



(Poemas de Un cuarto azul, publicado por El Ojo del Mármol, 2016)

¡Gracias Emilio por compartir tus poemas!

Spray - Daniel Durand

Tenemos muchas palabras
para designar a la lluvia,
en español y en rioplatense,
pero hay una muy fina,
que casi no cae y se mantiene
suspendida en el aire,
es una especie de spray, a esa
nunca pude encontrarle palabra.

El spray denso de esta mañana
borronea todos los objetos
que tratan de avisar
que hoy es domingo.
De manera que nos hallamos
ante un ningún día.

Afuera los de la calle deambulan 
buscando un toldo para pasar la tarde
Acá adentro tengo de todo y en orden,
y sin embargo busco un error, una falla, 
algo para hacer entre medio de los mates.

Fast car - Tracy Chapman

♪ ♫ 
Yo quiero un pasaje a cualquier lugar
quizás hacemos un trato
quizás podemos llegar a alguna parte 
♪ ♫*



*Girls, una de mis series preferidas, terminó con esta canción de Tracy que siempre me gustó tantísimo. Voy a extrañar.

Argentina, así están las cosas en mi país

Vivimos en desventaja por ser mujeres. La mayoría de nosotras tiene en claro que puede ser la próxima mujer que aparece muerta. En Argentina, cada 18 horas, un macho mata a una mujer. Recién me dijeron exagerada porque dije que la justicia es machista, misógina, patriarcal. Exagerada me dijeron. Una patota de diez tipos atacó a Higui por lesbiana y ella se defendió. Los tipos que la golpearon e intentaron violarla están libres. Higui está presa por defenderse. Belén estuvo presa dos años por aborto, pasó de estar desangrada en el hospital a la cárcel directo. Wagner cometió tres violaciones, el juez Rossi lo liberó y el tipo mató a Micaela. Ese violador, ese asesino, ese golpeador siempre tiene cómplices machistas que lo acompañan y silencian su mierda. El Estado permite que muchos violadores, asesinos y maltratadores anden por ahí sueltos, listos para cazarnos. El #8M, el primer Paro de Mujeres que se hizo en el país para protestar, terminó con mujeres detenidas, golpeadas y ultrajadas por la policía. Más cerca en el tiempo, hace unos días, la policía reprimió un comedor infantil del barrio de Lanús (sí, porque este es un gobierno que manda a reprimir docentes pero también a pibes que tienen hambre). En ese comedor, la policía torturó durante horas a Laura, la cocinera: le arrancaron el embarazo a patadas. La última noticia de hoy fue que la Justicia le rebajó la condena al pedófilo Grassi. Va a ser liberado más de dos años antes. Mientras tanto, todos los días desaparecen mujeres. Todos los días hay una mujer asesinada. ¿Exagerada? No se puede ser tolerante con los machistas. Me cansé de ser pedagógica con los machistas. Quiero que estén lejos. Tengo rabia, y ya ven, hay que tomar ciertos recaudos, nos están matando.

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#NiUnaMenos #LibresyVivasNosQueremos #LibertadParaHigui

Y aún así me levanto - Maya Angelou

Podés escribirme en la historia

con tus amargas, torcidas mentiras,

podés aventarme al fango

y aún así, como el polvo, me levanto.

¿Mi descaro te molesta?

¿Por qué estás ahí quieto, apesadumbrado?

Porque camino

como si fuera dueña de pozos petroleros

bombeando en la sala de mi casa.

Como lunas y como soles,

con la certeza de las mareas,

como las esperanzas brincando alto,

así, yo me levanto.

¿Me querés ver destrozada?

Cabeza gacha y ojos bajos,

hombros caídos como lágrimas,

debilitados por mi llanto desconsolado.

¿Mi arrogancia te ofende?

No lo tomes tan a pecho

porque yo río como si tuviera minas de oro

excavándose en el mismo patio de mi casa.

Podés dispararme con tus palabras,

podés herirme con tus ojos,

podés matarme con tu odio,

y aún así, como el aire, me levanto.

¿Mi sensualidad te molesta?

¿Surge como una sorpresa

que yo baile como si tuviera diamantes

ahí, adonde se encuentran mis muslos?

De las barracas de vergüenza de la historia,

yo me levanto.

Desde el pasado enraizado en dolor,

yo me levanto.

Soy un océano negro, amplio e inquieto,

manando

me extiendo sobre la marea,

dejando atrás noches de temor, de terror,

me levanto

a un amanecer maravillosamente claro,

me levanto,

brindado los regalos legados por mis ancestros.

Yo soy el sueño y la esperanza del esclavo.

Me levanto.

Me levanto.

Me levanto.

Un día como hoy pero de 1928 nació Maya Angelou.

PD: Recomiendo "El poder de la palabra", una nota de Mariana Enríquez sobre Maya.

A 35 años de la Guerra de Malvinas

La estampita que acompañó a mi papá en la guerra,
perforada por una esquirla de proyectil inglés.

Esta es la estampita de la primera comunión de mi papá, celebrada por el Cura Gaucho Luis Jeannot Sueiro en la Escuela 95 de Ceibas, Entre Ríos. Mi abuelo, maestro rural, le mandó la estampita a su hijo cuando se enteró que ya estaba en las Islas Malvinas. Le pidió que la lleve siempre con él en el bolsillo izquierdo de su chaquetilla de combate. Mi papá cuenta que ese día, volvía de una tarea ordenada por el Jefe del Grupo de Artillería 3. Estaba muy cansado y se refugió en un rancho de chapa. Hizo un fuego porque hacía frío y tenía la ropa húmeda. Colgó la chaquetilla de una soga para que se seque. No sabe cuánto tiempo pasó. Él recuerda que durmió profundamente como pocas veces sucedía en la guerra. Se despertó sobresaltado en medio de un bombardeo de la artillería inglesa. Miró alrededor. El rancho parecía un colador, estaba todo agujereado. Del fuego quedaban unas pocas brasas y la chaquetilla seguía colgada pero se la veía destruida. Recordó la estampita, la que le había mandado su padre. En el medio del bombardeo, la fue a buscar. Él la había doblado en cuatro para que entre en el bolsillo del lado del corazón. La encontró así como se ve en la foto. La imagen intacta, las puntas perforadas por una esquirla de proyectil inglés. La estampita lo acompañó toda la guerra y fue lo único que trajo al volver. Nunca sé qué decirle a mi papá cuando llega el dos de abril. Pienso en él, tan joven, peleando una guerra y me enojo hasta las lágrimas. Quiero que seas feliz todos los días de tu vida, Francisco. Gracias por ser mi papá. Te quiero mucho ❤

Mi papá en Malvinas

Un día nos reuniremos - Tilo Wenner

Tilo Wenner nació en General Galarza, Entre Ríos, el 3 de febrero de 1931. Era poeta, periodista y tipógrafo. En 1976, la última dictadura militar argentina lo secuestró, lo torturó, lo asesinó y quemó su último libro "Ejercicios para no llorar en vano". Hoy marchamos por la memoria, la verdad y la justicia. Comparto un poema de Tilo que me gusta mucho. Se llama "Un día nos reuniremos".

* * * * * * * * * *

Un día nos reuniremos gran suma de minúsculas
despiertas y conmovidas
Entonces derribaremos las puertas del tiempo injusto
Y no habrá nadie entre nosotros que llore por causa
de los ídolos mimosos
Nadie entre nosotros que nos delate con su canto de sirena
a los señores de la infecundidad porque habremos cerrado
tanto nuestras filas que toda la ternura será nuestra
Entonces no habrá nadie entre nosotros con empacho divino
Los curanderos se comerán sus yerbas y se ahorcarán
con sus cintas de medir
Nadie rebelará nuestro poder porque seremos todo el poder
No volveremos nuestros rostros cuando los niños nos sonrían
iremos de nuevo a la escuela con ellos
Entonces no habrá entre nosotros ningún indeciso
Los reclutadores se quedarán sin sueños en el infierno
que les dejaremos por herencia
No nos sentaremos a medianoche en la cama a preguntarnos
sueño o estoy despierto?
Los mesías del valle no podrán ir a las montañas
porque ellas también serán libres
No dejaremos crecer las alas de ningún pichón de águila
Destetaremos los terneros mañosos
Un día nos reuniremos y romperemos todos los contratos
de la providencia, siempre oportuna en desviar el agua
y el aire de nosotros
No habrá invitados especiales entre nosotros
Decidiremos el mundo entre todos

#24demarzo #MemoriaVerdadYJusticia #NiOlvidoNiPerdón #NuncaMás #Son30mil

Rosa y dorada - Juan L. Ortiz

Rosa y dorada 
la ribera. 
La ribera rosa y dorada 
Febrero, y ya estás, 
belleza última, en el cielo y el agua.
Etérea, 
pero ya estás, 
vapor flotante de un sueño 
que parece de flor y es de un lúcido pensamiento
que se busca 
y se suspende
mientras el cielo es un ardor sensible. 
Por los caminos pálidos, entre la hierba oscura,
el alma es un olvido hacia una orilla eterna.

Que sea de la buena suerte

3 poemas de Héctor Viel Temperley

Dame una tregua, vida

Dame una tregua, vida.
Quiero beber mi alma
como el agua
que reposa en un balde
al mediodía,
y beberla despacio
y fría
y mía.

Quiero beber mi alma.

*

A veces me siguen

A veces me siguen
en caballos blancos
los vientos,
los recuerdos,
las puertas de la belleza.

A veces, bajo un árbol,
he tenido donde
descansar la cabeza.

*

Portezuelo

Como a una flor voy mirando
una espina de tuna
capaz de atravesar
el cuero de una bota,
y sangrando, a un costado,
un rancho colorado.

Qué linda se va poniendo mi herida
mientras ando,
del Portezuelo bajando.

Día gris - Juan L. Ortiz

¿Qué nos pregunta el vago
horizonte que se viene
a nuestra melancolía
lleno de gestos mojados
- tendido fantasma que
absorbe las arboledas
y nos invierte el lirio
húmedo y solo del alma?

La higuera y yo, un sólo corazón

¡Arriba el feminismo que va a vencer, que va a vencer!

¡Abajo el patriarcado que va a caer, que va a caer!

¡Arriba el feminismo que va a vencer, que va a vencer!

#8M #ParoInternacionalDeMujeres
#NosotrasParamos #VivasNosQueremos
#NiUnaMenos #HuelgaDeMujeres

🎵 🔥 ✊

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Corazón - Albert Pla

hay que organizarse/ hay que organizarse/ hay que organizarse/ hay que organizarse 

♪ ♫ ♩ ♬ ♭ ♮ ♯

2 poemas de Arnaldo Calveyra

La rata lazarilla

A mi lado, que es el este, hay un hombre que es el este, está
mirando, tiene la cara inclinada, acaso espera de ese lado, acaso
sólo saber esperar de ese lado, de todos modos espera de ese lado.

En algunos rincones del muelle crecen abandonados los yuyos, los
yuyos que no se dan con nadie, no se apasionan por casi nada.
Aunque tal vez no lo sepa, el hombre de la cara inclinada, de
alguna manera está dedicado a ese pastizal hirsuto.

El ciego de la rata pasa con una cuerda de pescar objetos, el
ciego es el sur.

La rata que lo acompaña se le apersonó una vez y se quedó a
vivir con él para siempre.



Trabajos que cumplir:

fotografía al desconocido que avanza a tientas por el muelle, es
tu pensamiento;

entrar de nuevo en las cabinas de la derecha, las moscas siguen
golpeándose enloquecidas contra los vidrios, vivas. Abrir los
ojos de buey clausurados con papel de diario engomado, no mirar
lo que no está, lo que no entró contigo;

ir con la medida de aquel patio que sabes a ese lugar desconocido



de Diario del fumigador de guardia

Como las hojas - Valbé

Y es que la oscuridad se nos sube a la mente con facilidad ♫♩♪ ♬

El destete - José Watanabe

Con qué paciencia

la madre envuelve su magro seno con lana de oveja

negra. Y el seno ya no es más

el sitio de la ternura.

Agotada la dulce leche, la madre hace el ancestral rito

del destete:

el niño viene y encuentra

el animal de lana negra en el pecho amado

donde sólo el viejo pezón nutricio

asoma todavía como una provocadora

trampa.

El niño huye escarmentado

y ahíto

de su primer gran miedo.

Su amor renacerá de ese miedo. Y ella

será la madre

que le temblará siempre en la boca.

(Gracias a Natalia Leiderman por recordar este poema)