3 poemas de Cesare Pavese

Agonía

Andaré por las calles hasta que caiga muerta de cansancio,
sabré vivir sola y mirar a los ojos
las caras que pasan y ser siempre la misma.
Este fresco que sube a buscarme las venas
es un despertar que nunca había probado tan verdadero
en la mañana: sólo me siento más fuerte
que mi cuerpo, y un temblor frío viene con la mañana.

Quedaron lejos las mañanas en que tenía veinte años.
Y mañana, veintiuno: mañana saldré por las calles,
de las que recuerdo cada piedra y las estrías del cielo.
Desde mañana la gente volverá a mirarme
y estaré firme de pie y podré detenerme
y verme reflejada en las vidrieras. Las mañanas de antes
era joven y no lo sabía, y ni siquiera sabía
que era yo la que pasaba -una mujer, dueña
de sí misma. La flaca chica que fui
se ha despertado de un llanto de años:
ahora es como si aquel llanto no hubiese existido.

Y deseo solo colores. Los colores no lloran,
son como un despertar: mañana los colores
volverán. Cada una saldrá por la calle,
cada cuerpo un color -hasta los chicos.
Este cuerpo, vestido de rojo ligero
después de tanta palidez, tendrá de nuevo su vida.
Sentiré a mi alrededor deslizarse las miradas
y sabré ser yo: echando una ojeada
me veré entre la gente. Cada nueva mañana,
saldré por las calles buscando los colores.

*

Frases a la enamorada

Salgo a caminar en silencio con una chica

abordada en la calle, en la avenida, por la tarde,

la avenida llena de árboles y luces.

Es nuestro tercer encuentro.

La chica no puede tomar una decisión, es difícil:

no vamos al café porque odiamos a la multitud,

tampoco al cine, porque la primera vez

fuimos... porque... ya no tenemos que hacerlo más,

si no nos amamos tanto.

                            Caminemos así

hasta Po, hasta el puente, miraremos los edificios

de luz que los faroles construyen en el agua.

      La saciedad de la tercera cita.

Sé tanto de ella como un extraño podría saber,

uno que la besó y la abrazó en una sala oscura,

donde otras parejas oscuras se apretaban

y la orquesta —de un solo piano— tocaba Aída.

       Caminamos por la avenida, entre la gente.

Aquí también hay una orquesta que chilla y canta.

Hace un ruido metálico como los sacudones de los tranvías.

Estrecho a mi compañera y la miro a los ojos:

ella me mira y sonríe.

Sé tanto de ella como siempre he sabido de todos los demás,

quién trabaja, quién está triste y quién, si le preguntan

—“¿quieres morir esta noche?”- diría que sí.

—“¿Y nuestra aventura?”— “Nuestra aventura es diferente,

vamos a romper” (Hay un novio dando vueltas). 

     Oh mi hermosa niña, esta noche yo no soy el compañero

atrevido, que te ganó besándote en la calle

bajo la mirada de un anciano caballero asombrado.

Esta tarde camino pensando en la tristeza,

como tú a veces piensas en que quieres morir.

No es que quiera morir. Ese tiempo ha pasado

y luego, “no nos amamos”. Es la multitud que pasa

que me oprime y me asfixia, y tú también eres la multitud,

que, como todos, caminas a mi lado.

No es que te odie, pequeña —¿podrías pensar eso?-

pero estoy solo y siempre estaré solo.

       Aquí está el Po. —“¡Qué hermoso es!... Esta noche es de cristal.

Las columnas de luz... y la curva del muelle:

en la oscuridad casi parece la playa del mar.”

La compañera me habla alegremente y me abraza:

yo también tendré que abrazarla más fuerte en el puente.

Una orquesta lejana nos persigue hasta aquí.

Las colinas están oscuras. “¿Vendrías a las colinas?”

—“No, no a la colina. Está muy lejos. Quedémonos a mirar...”

     En el fondo esta noche ni siquiera quiero tu cuerpo,

ay mi nena hermosa, que también estás viva

para la mano que busca tu flanco.

Sé de ti tanto como siempre he sabido de todos:

que eres ávida bajo el vestido de seda azul,

que trabajas y estás triste y que un día tal vez seas mía,

si vencieras —¿quién sabe?— todos los escrúpulos.

     Pero en este momento callo y estoy solo,

como estaré hasta la muerte.

No es orgullo, niña, hace tiempo que lo olvidé.

pero no quiero, no quiero que nadie me quite la vida.

—“¿Quieres que salgamos a navegar un poco esta noche?” —“Está fresco. Mejor nos quedarnos.”

     —“Pero así no estaremos cerca” —“Pero está oscuro, nos podemos caer”.

     —“¿Qué quieres hacer aquí mirando el aire?” 

     —“Aquí es hermoso” —“Bajemos. Es más hermoso junto al agua. 

     Nos darán luz los faroles.” Le hablo, le estrecho

     la mano con suavidad y, torpemente, le doy un beso rápido

     en la mejilla. Desde debajo del sombrerito de fieltro me mira fijamente

     y luego, casi compungida, repite: “Quedémonos a mirar”.

*

Un recuerdo

No hay hombre que llegue a dejar una marca
sobre ella. Cuanto ha sido, se disipa en un sueño,
como la calle en una mañana, y sólo queda ella.
Si no fuese rozada la frente por un instante,
parecería perpleja. Sonríen las mejillas,
cada vez.

Ni siquiera se acumulan los días
sobre su mirada para cambiar la sonrisa ligera
que irradia hacia las cosas. Con dura firmeza
hace cada cosa, pero parece siempre la primera vez;
sin embargo vive hasta el último instante. Se entreabre
su sólido cuerpo, su mirada ensimismada,
a una voz acallada y un poco ronca: una voz
de hombre cansado. Y ningún cansancio la toca.

Al mirarle la boca, entorna la mirada
esperando: ninguno osaría un arrebato.
Muchos hombres saben de su ambigua sonrisa
o de la arruga imprevista. Si hubo ese hombre
que la supo gimiente, humillada de amor,
paga día tras día, ignorando por quién
ella vive este presente.

Sonríe a solas
la sonrisa más ambigua caminando por la calle.

*

Versiones de Jorge Aulicino