éste es el verso en que la sangre se vuelve vino y el paraíso metrópolis
y la daga imaginaria se clava sobre pechos mojados
éste es el verso en el que entro al pueblo
y pregunto por ella y por un bar llamado el patio
todos volteamos hacia el mismo lugar todos cometimos el mismo error
caminé por estos versos para olvidar tormentos y sentí un alivio pasajero al ver
jacarandás en flor
pero luego todo volvió de golpe y no pude sino escupir sobre estas calles
en este verso llueve como lloverá en el último otoño
por fin el actor no es el héroe por fin no hay nada que entender
en dos días llegarán al sur privado de sur
los caballos ya se esconden en las acequias afiebrados
en este verso no se puede seguir
éste es el verso en el que no se puede seguir
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